Tiempo perfecto...
Tiempo perfecto...
Sobrevivir en invierno es más fácil. En invierno se nos permite la nostalgia y la melancolía viciosa en cualquier tarde de domingo, y todavía más si llueve, y si hace frío. En invierno hay permiso para estar triste...Y que se hace con la nostalgia los días de sol?...Pienso en comidas de familia porque hacen casa...los estados de ánimo nunca entenderán de estaciones.
No has dejado de ser la persona complaciente, que sonríe bonito, que lo entiende todo, y reconoces la herida, para gritar el dolor callado, el dolor no permitido. Agarraría con fuerza tú historia y la tiraría al mar. La que decide no hacer daño a nadie pero pierde los nervios cómo si tuviera delante las pesadillas. La piel preparada para que se cosa con paciencia la cicatriz. Una cicatriz que también alguien algún día amará...Cómo todas las otras. Y es que tus imperfecciones son las únicas capaces de convertir un siempre en el jamás.
En cualquiera de las estaciones que están por llegar...
Sobrevivir en invierno es más fácil. En invierno se nos permite la nostalgia y la melancolía viciosa en cualquier tarde de domingo, y todavía más si llueve, y si hace frío. En invierno hay permiso para estar triste...Y que se hace con la nostalgia los días de sol?...Pienso en comidas de familia porque hacen casa...los estados de ánimo nunca entenderán de estaciones.
No has dejado de ser la persona complaciente, que sonríe bonito, que lo entiende todo, y reconoces la herida, para gritar el dolor callado, el dolor no permitido. Agarraría con fuerza tú historia y la tiraría al mar. La que decide no hacer daño a nadie pero pierde los nervios cómo si tuviera delante las pesadillas. La piel preparada para que se cosa con paciencia la cicatriz. Una cicatriz que también alguien algún día amará...Cómo todas las otras. Y es que tus imperfecciones son las únicas capaces de convertir un siempre en el jamás.
En cualquiera de las estaciones que están por llegar...
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